…Che Dio perdona a tutti

 

La fede salva, dunque mente. 

F. Nietzsche 

Con Che Dio perdona a tutti, Pif torna a fare ciò che gli riesce meglio: smontare i dispositivi morali della società italiana con il sorriso storto di chi sa che ridere è solo un modo elegante per non urlare. 

Seguendo alla lettera il Vangelo, Arturo scopre che essere davvero cristiani è un atto radicale, quasi suicida: perdere il lavoro, incrinare i rapporti sociali, mettere in crisi l’amore stesso. In un mondo costruito sull’omissione, la verità diventa un sabotaggio. 
E mentre cassate e cannoli alla ricotta scandiscono le tappe di questa personale via crucis, resta sospesa una domanda: se Dio perdona tutti, quanto costa davvero credere fino in fondo? 

Il film si presenta come una commedia leggera, quasi zuccherina — coerentemente con l’ossessione dolciaria del protagonista — ma in realtà è un piccolo laboratorio etico travestito da farsa. La Sicilia di Pif non è solo un luogo geografico, ma un dispositivo simbolico: qui la fede è ovunque, ma raramente scende sotto la superficie. È una religione da salotto, da dichiarazione identitaria, più che da pratica esistenziale. 

Arturo è parzialmente il  prodotto di questo sistema: un uomo che vive anche di omissioni e compromessi, che ha fatto della verità un optional contrattuale. Il suo incontro con Flora non è tanto un innamoramento quanto una collisione tra due sistemi morali incompatibili: da una parte il pragmatismo liquido della modernità, dall’altra la rigidità rassicurante della fede. 

E qui Pif introduce il suo dispositivo più efficace: prendere il cristianesimo sul serio. Non metaforicamente, non simbolicamente, ma alla lettera. Il risultato è devastante e, soprattutto, esilarante. 

Seguire davvero il Vangelo, sembra dirci il film, equivale a un lento suicidio sociale. Arturo, nel momento in cui smette di “omettere”, diventa improponibile: sul lavoro, nelle amicizie, persino in amore. Dire sempre la verità, rifiutare compromessi, non partecipare alla celebrazione di un politico corrotto appena uscito di prigione — tutto questo lo trasforma in un corpo estraneo, quasi patologico. 

La vera ironia del film sta qui: non è la fede a essere ridicolizzata, ma la sua versione annacquata. I cosiddetti “cristiani da salotto” emergono come figure tragicomiche, perfettamente capaci di conciliare devozione e ipocrisia, preghiera e convenienza, morale e tornaconto. Il bersaglio non è Dio, ma l’uso sociale di Dio. 

L’apparizione del Papa — visionaria, surreale— ma umana molto umana come quella di Habemus Papam di Nanni Moretti,  aggiunge un ulteriore livello di ambiguità. Non è una guida spirituale, ma una sorta di coscienza allucinata che spinge Arturo verso un integralismo etico insostenibile. Una voce che non consola, ma complica ,invitando alla scommessa di Pascaliana memoria. 

In questo senso, il film dialoga implicitamente con una domanda antica: è possibile vivere secondo un’etica assoluta? O siamo condannati a una versione negoziata della morale, una sorta di compromesso permanente tra ideale e sopravvivenza? Più kantiani o più cristiani — e soprattutto, è davvero possibile essere coerenti fino in fondo senza distruggere la propria vita? 

Pif apre orizzonti di domanda, e fa bene. Costruisce una parabola grottesca in cui ogni tentativo di purezza si trasforma in fallimento. Ma è un fallimento rivelatore, perché smaschera la struttura stessa della nostra società: un sistema che funziona solo se tutti, in qualche misura, mentono. 

E allora il titolo diventa una beffa filosofica: “Dio perdona a tutti” non è una promessa, ma una scappatoia. Una formula culturale che giustifica tutto, purché nulla cambi davvero. 

Tra uno sciù e un’arancina, tra una risata e un disagio sottile, il film ci accompagna in un territorio scomodo: quello in cui la coerenza morale resta una virtù — forse l’unica non negoziabile — ma si rivela anche un dispositivo pericoloso, capace di incrinare ogni equilibrio sociale. Perché essere fino in fondo ciò che si professa non eleva soltanto: espone, isola, destabilizza.
Ed è proprio in questa frizione che Pif trova il suo ritmo migliore, costruendo una via crucis grottesca e irresistibile che, nelle sue sequenze più spietate, sembra dialogare apertamente con l’immaginario caustico di Franco Maresco — non solo per affinità geografica, ma per quella capacità tutta palermitana di trasformare il reale in una caricatura crudele e lucidissima. 

In questo percorso, il riso non è mai solo evasione ma strumento di approfondimento: ogni gag è un piccolo cortocircuito etico, ogni situazione un esperimento sociale portato alle estreme conseguenze. 
E allora il titolo smette di essere una semplice promessa consolatoria e rivela la sua natura più ambigua, quasi proverbiale: “che Dio perdona tutti” — espressione tipica di un dire siciliano che prevede un incipit omesso, che sottintende un implicito che giustifica, attenua, assolve in anticipo. È lì che si annida il cuore del film: in quel non detto che permette a tutto di continuare com’è. 

Pif lo scardina con eleganza ironica, lasciandoci in bilico tra adesione e smascheramento. Perché se è vero che Dio, forse, perdona davvero tutti, resta il dubbio più scomodo: siamo disposti a vivere come se questo perdono non fosse una scorciatoia, ma una responsabilità? 

Chi dice la verità ha già perso. 

Karl Kraus